镜中蝶（1 / 7）
今年京都的梅雨季来得迟，却去得缓。
到了六月末，京都的天空仍像一块吸饱了水的灰绸，沉沉地压在鳞次栉比的屋瓦上，时不时便要坠下淅淅沥沥的雨丝来。
已是亥时三刻，樱屋的书库却还亮着一盏孤灯。
朝雾跪坐在长案前，面前摊着抄写到一半的《古今和歌集》。
墨是新研的，在灯下泛着鸦羽般的光泽，可她握笔的右手食指与中指，却缠着素白的布条——那是白日练习三味线时，因连续弹错同一个音阶，被千代用戒尺责打后留下的伤。
每写一笔，布条下未愈的伤口便传来细密的刺痛，像无数根针在皮肉里轻轻扎着。
窗外又下起了雨。
起初只是零星的雨点敲打窗纸，渐渐连成一片沙沙的声响，最后化作倾盆的哗然。书库里那股常年不散的旧纸与霉尘气味，被雨水带来的潮润土腥一冲，反倒淡了些。
朝雾停下笔，怔怔地望着被雨打湿的窗纸。烛火在灯罩里摇晃，将她单薄的影子投在身后高高的书架间，拉得细长而扭曲，像个困在方寸之地的幽魂。
白日里千代的话又浮上心头：“错了便是错了。在这里，没人会在意你手疼不疼，只会在意你弹出来的曲子值不值钱。”
值钱。
这两个字像烙印，烫在她十三岁的灵魂上。她的一切——笑容的弧度、眼泪的时机、指尖的技艺、甚至此刻伤口的疼痛——都被标上了价码。
而她必须让自己越来越“值钱”，才能在这座金丝笼里，获得一点点喘息的余地，一点点……仿佛活着的错觉。
可活着，就只是这样吗？
一种前所未有的疲惫，混着右手指尖的痛楚，潮水般漫上来。她忽然很想扔掉笔，很想撕碎眼前抄写不完的和歌集，很想对着窗外无边无际的雨幕，放声喊出点什么。
但她没有。
她只是放下笔，将受伤的手指轻轻抵在冰冷的案沿，试图用那凉意压下心头的躁郁。然后，她听见自己的声音，很轻，几乎被雨声吞没，却异常清晰地吟出了一句话：
“月は赎えども、我が身の雨は止まず……”
（明月可赎，我身之雨难停……）
吟罢，她浑身一僵，冷汗瞬间湿了内衫。
她在说什么？
这样的句子，若被千代、被老鸨、被任何一个稍微敏锐的人听见，都会成为她“不懂事”、“不认命”的罪证，招来更严厉的惩戒，甚至毁掉她辛苦积累的一切。
恐惧像一只冰冷的手，扼住了她的喉咙。
她慌忙四顾，书库空旷，只有一排排沉默的书架和摇曳的烛影。雨声哗哗，盖过了一切细微的响动。
应该没人听见。
她强自镇定，伸手去拿笔，想继续抄写，指尖却抖得厉害，在宣纸上洇开一团难看的墨渍。
“好一句‘我身之雨’。”
一个苍老、沙哑，却异常平和的声音，忽然从书架最深处的阴影里传来。
朝雾惊得险些打翻灯盏。她猛地抬头，只见一个穿着灰褐色粗布小袖、身形佝偻的老翁，正拄着一根竹杖，缓缓从阴影中踱出。
他头发花白，束成简陋的发髻，脸上布满皱纹，一双眼睛却异常清亮，在昏黄的烛光下，像两口沉淀了岁月却依旧清澈的古井。 ↑返回顶部↑
到了六月末，京都的天空仍像一块吸饱了水的灰绸，沉沉地压在鳞次栉比的屋瓦上，时不时便要坠下淅淅沥沥的雨丝来。
已是亥时三刻，樱屋的书库却还亮着一盏孤灯。
朝雾跪坐在长案前，面前摊着抄写到一半的《古今和歌集》。
墨是新研的，在灯下泛着鸦羽般的光泽，可她握笔的右手食指与中指，却缠着素白的布条——那是白日练习三味线时，因连续弹错同一个音阶，被千代用戒尺责打后留下的伤。
每写一笔，布条下未愈的伤口便传来细密的刺痛，像无数根针在皮肉里轻轻扎着。
窗外又下起了雨。
起初只是零星的雨点敲打窗纸，渐渐连成一片沙沙的声响，最后化作倾盆的哗然。书库里那股常年不散的旧纸与霉尘气味，被雨水带来的潮润土腥一冲，反倒淡了些。
朝雾停下笔，怔怔地望着被雨打湿的窗纸。烛火在灯罩里摇晃，将她单薄的影子投在身后高高的书架间，拉得细长而扭曲，像个困在方寸之地的幽魂。
白日里千代的话又浮上心头：“错了便是错了。在这里，没人会在意你手疼不疼，只会在意你弹出来的曲子值不值钱。”
值钱。
这两个字像烙印，烫在她十三岁的灵魂上。她的一切——笑容的弧度、眼泪的时机、指尖的技艺、甚至此刻伤口的疼痛——都被标上了价码。
而她必须让自己越来越“值钱”，才能在这座金丝笼里，获得一点点喘息的余地，一点点……仿佛活着的错觉。
可活着，就只是这样吗？
一种前所未有的疲惫，混着右手指尖的痛楚，潮水般漫上来。她忽然很想扔掉笔，很想撕碎眼前抄写不完的和歌集，很想对着窗外无边无际的雨幕，放声喊出点什么。
但她没有。
她只是放下笔，将受伤的手指轻轻抵在冰冷的案沿，试图用那凉意压下心头的躁郁。然后，她听见自己的声音，很轻，几乎被雨声吞没，却异常清晰地吟出了一句话：
“月は赎えども、我が身の雨は止まず……”
（明月可赎，我身之雨难停……）
吟罢，她浑身一僵，冷汗瞬间湿了内衫。
她在说什么？
这样的句子，若被千代、被老鸨、被任何一个稍微敏锐的人听见，都会成为她“不懂事”、“不认命”的罪证，招来更严厉的惩戒，甚至毁掉她辛苦积累的一切。
恐惧像一只冰冷的手，扼住了她的喉咙。
她慌忙四顾，书库空旷，只有一排排沉默的书架和摇曳的烛影。雨声哗哗，盖过了一切细微的响动。
应该没人听见。
她强自镇定，伸手去拿笔，想继续抄写，指尖却抖得厉害，在宣纸上洇开一团难看的墨渍。
“好一句‘我身之雨’。”
一个苍老、沙哑，却异常平和的声音，忽然从书架最深处的阴影里传来。
朝雾惊得险些打翻灯盏。她猛地抬头，只见一个穿着灰褐色粗布小袖、身形佝偻的老翁，正拄着一根竹杖，缓缓从阴影中踱出。
他头发花白，束成简陋的发髻，脸上布满皱纹，一双眼睛却异常清亮，在昏黄的烛光下，像两口沉淀了岁月却依旧清澈的古井。 ↑返回顶部↑